François Villon

Balada em velha Língoa Franceza

Pois se bem seja o Sancto Padre,

D'alva e d'amicto adornado,

Armado só da sancta estola

Pela qual colga o Malfadado,

De maos talentos inflamado,

Morre de igual que os irmãos bentos,

Desta vida sendo soprados.

Enfim, a todos leva o vento.

Ou bem o de Constantinopla

Imperador, punho doirado,

Ou de França o rei que nas coplas

Sobre os demais foi celebrado

E que p'lo grão Deus adorado

Ergueo igrejas e conventos.

Se no seo tempo foi honrado,

Enfim, a todos leva o vento.

Seja de Vienne e Grenoble

o Delfim, tam bravo e prendado,

Ou os de Dijon, Salins e Dolles

Primos varoens assinalados,

Ou entam sejam seos criados,

Arautos, séquitos atentos,

Ficaram todos bem forrados?

Enfim, a todos leva o vento.

Príncipes, à morte são dados,

E todos, por mais que preventos.

Sejam aflitos, enfadados,

Enfim, a todos leva o vento.

(Tradução: Sebastião Uchoa Leite)

Para ouvir outra balada: "A balada dos enforcados"

Biblioteca

Sociedade François Villon

Paulo Mendes Campos

Sentimento do tempo

Os sapatos envelheceram depois de usados

Mas fui por mim mesmo aos mesmos
                                       [descampados

E as borboletas pousavam nos dedos de
                                        [meus pés.

As coisas estavam mortas, muito mortas,

Mas a vida tem outras portas, muitas portas.

Na terra, três ossos repousavam

Mas há imagens que não podia explicar: me ultrapassavam.

As lágrimas correndo podiam incomodar

Mas ninguém sabe dizer por que deve passar

Como um afogado entre as correntes do mar.

Ninguém sabe dizer por que o eco embrulha a voz

Quando somos crianças e ele corre atrás de nós.

Fizeram muitas vezes minha fotografia

Mas meus pais não souberam impedir

Que o sorriso se mudasse em zombaria

Sempre foi assim: vejo um quarto escuro

Onde só existe a cal de um muro.

Costumo ver nos guindastes do porto

O esqueleto funesto de outro mundo morto

Mas não sei ver coisas mais simples como a água.

Fugi e encontrei a cruz do assassinado

Mas quando voltei, como se não houvesse voltado,

Comecei a ler um livro e nunca mais tive descanso.

Meus pássaros caíam sem sentidos.

No olhar do gato passavam muitas horas

Mas não entendia o tempo àquele tempo como agora.

Não sabia que o tempo cava na face

Um caminho escuro, onde a formiga passe

Lutando com a folha.

O tempo é meu disfarce. 

Performance

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Lêdo Ivo

A queimada

Queime tudo o que puder:
as cartas de amor,
as contas telefônicas,
o rol de roupas sujas,
as escrituras e certidões,
as inconfidências dos confrades ressentidos,
a confissão interrompida,
o poema erótico que ratifica a impotência,
e anuncia a arterioesclerose,
os recortes antigos e as fotografias amareladas.
Não deixe aos herdeiros esfaimados
nenhuma herança de papel.
Seja como os lobos: more num covil
e só mostre à canalha das ruas
os seus dentes afiados.
Viva e morra fechado como um caracol.
Diga sempre não à escória eletrônica.
Destrua os poemas inacabados, os rascunhos,
as variantes e os fragmentos
que provocam o orgasmo tardio dos filólogos e escoliastas.
Não deixe aos catadores do lixo literário nenhuma migalha.
Não confie a ninguém o seu segredo.
A verdade não pode ser dita.

Dossiê 

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